555 et un croissant de lune: Poèmes

Prophétie - Aimé Césaire

Sat, 27 Jan 2007 13:03:39 GMT

Là
où l'aventure garde les yeux clairs
là où les femmes rayonnent de langage
là où la mort est belle dans la main comme un oiseau
saison de lait
là où le souterrain cueille de sa propre génuflexion un luxe
de prunelles plus violent que des chenilles
là où la merveille agile fait flèche et feu de tout bois

là où la nuit vigoureuse saigne une vitesse de purs végétaux

là où les abeilles des étoiles piquent le ciel d'une ruche
plus ardente que la nuit
là où le bruit de mes talons remplit l'espace et lève
à rebours la face du temps
là où l'arc-en-ciel de ma parole est chargé d'unir demain
à l'espoir et l'infant à la reine,

d'avoir injurié mes maîtres mordu les soldats du sultan
d'avoir gémi dans le désert
d'avoir crié vers mes gardiens
d'avoir supplié les chacals et les hyènes pasteurs de caravanes

je regarde
la fumée se précipite en cheval sauvage sur le devant
de la scène ourle un instant la lave
de sa fragile queue de paon puis se déchirant
la chemise s'ouvre d'un coup la poitrine et
je la regarde en îles britanniques en îlots
en rochers déchiquetés se fondre
peu à peu dans la mer lucide de l'air
où baignent prophétiques
ma gueule
ma révolte
mon nom.

Aimé Césaire

Le Chêne et le Roseau

Wed, 17 Jan 2007 23:46:32 GMT

Pourquoi lire les classiques, demandait, je crois, Calvino? Parce que, même si parfois leur statut de classique est rebutant, ils savent souvent exprimer avec perfection une réalité. Point n'est besoin de faire compliqué quand on peut faire simple...

Le Chêne et le Roseau

Le Chêne un jour dit au Roseau :
"Vous avez bien sujet d'accuser la Nature ;
Un Roitelet pour vous est un pesant fardeau.
Le moindre vent, qui d'aventure
Fait rider la face de l'eau,
Vous oblige à baisser la tête :
Cependant que mon front, au Caucase pareil,
Non content d'arrêter les rayons du soleil,
Brave l'effort de la tempête.
Tout vous est Aquilon, tout me semble Zéphyr.
Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage
Dont je couvre le voisinage,
Vous n'auriez pas tant à souffrir :
Je vous défendrais de l'orage ;
Mais vous naissez le plus souvent
Sur les humides bords des Royaumes du vent.
La nature envers vous me semble bien injuste.
- Votre compassion, lui répondit l'Arbuste,
Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci.
Les vents me sont moins qu'à vous redoutables.
Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici
Contre leurs coups épouvantables
Résisté sans courber le dos ;
Mais attendons la fin. "Comme il disait ces mots,
Du bout de l'horizon accourt avec furie
Le plus terrible des enfants
Que le Nord eût portés jusque-là dans ses flancs.
L'Arbre tient bon ; le Roseau plie.
Le vent redouble ses efforts,
Et fait si bien qu'il déracine
Celui de qui la tête au Ciel était voisine
Et dont les pieds touchaient à l'Empire des Morts.

Jean de la Fontaine

Barbara

Tue, 12 Dec 2006 12:56:49 GMT

Rappelle-toi Barbara

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Epanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse

Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

Jacques Prévert, "Paroles", Gallimard, 1946

idem... poésie étudiée en 1ere, qui m'est revenue alors que je marchais sous la pluie... pluie d'hiver, froid d'hiver, quand viendra donc la neige? pluie qui peut évoquer aussi bien la tristesse que la bonheur, la pluie qui rythme les pas, qui mouille les cheveux, qui vient effacer. Ou une pluie qui se mêle aux larmes... pour les cacher?

pluie qui vient, pluie qui part, il n'y a pas qu'une interprétation possible... moi aussi je dis tu à tous ceux que j'aime, à tous ceux qui s'aiment...

Sur la vie.

Mon, 27 Nov 2006 22:20:09 GMT

Sur la vie

La vie n’est pas une plaisanterie,

Tu la prendras au sérieux,

Comme le fait l’écureuil, par exemple,

Sans rien attendre hors de la vie ni au-delà de la vie,

C'est-à-dire : vivre sera tout ton souci.

La vie n’est pas une plaisanterie,

Tu la prendras au sérieux,

Mais au sérieux à tel point

Que les mains liées, par exemple, dos au mur,

Ou dans un laboratoire

En blouse blanche, avec e’énormes lunettes,

Tu mourras pour que vivent les hommes,

Les hommes dont tu n’as même pas vu le visage.

Et tu mourras tout en sachant

Que rien n’est plus beau, que rien n’est plus vrai que la vie.

Tu la prendras au sérieux

Mais au sérieux à tel point

Qu’à soixante-dix ans par exemple, tu planteras des oliviers

Non pour qu’en héritent tes enfants, non,

Mais parce que tu ne croiras pas à la mort, tout en la redoutant,

Mais parce que la vie pèsera plus lourd dans la balance.

Nâzim Hikmet

Demain dès l'aube - Victor Hugo

Sun, 22 Oct 2006 17:00:44 GMT

Demain dès l'aube,

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor HUGO

Poème appris par coeur au collège... merci aux profs "rétrogrades" qui font encore apprendre des poèmes par coeur. Je ne suis pas devenue une admiratrice d'Hugo, mais j'aime le son de ce poème car j'en entends encore les paroles au fond de moi, et c'est beau.

Poema 20 - Neruda - aus dem blog des "Manns des Zuges" -muchas gracias!

Wed, 27 Sep 2006 13:38:13 GMT

POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Nostalgie

Tue, 26 Sep 2006 21:25:18 GMT

Nostalgie

Cela fait cent ans

Que je n’ai pas vu ton visage

Que je n’ai pas passé mes bras

Autour de ta taille

Que je ne vois plus mon visage dans tes yeux

Cela fait cent ans que je ne pose plus de questions

A la lumière de ton esprit

Que je n’ai pas touché la chaleur de ton ventre

Cela fait cent ans

Qu’une femme m’attend

Dans une ville.

Nous étions perchés sur la même branche

Sur la même branche

Nous en sommes tombés, nous nous sommes quittés

Entre nous tout un siècle

Dans le temps et dans l’espace.

Cela fait cent ans que dans la pénombre

Je cours derrière toi.

Nâzim Hikmet

texte piqué de la rubrique à kramps... parce que c bo, parce que je suppose qu'il est pas trop soucieux des droits d'auteur... pas parce que je partage toutes ses idées...mais je les respecte. Merci kramps de penser ce que tu penses, d'être ce que tu es...

Wed, 10 May 2006 13:11:25 GMT

Des cendres

D’un

Monde en RUINE ....

..à brûle .. pour .. poing !

finir un monde c’est en commencer mille autres.

Cesser les convenus c’est tenter les aventures

Nier le laid, c’est s’approprier les beaux

Et ne rien se souhaiter, pour tout conquérir

Et ne rien demander, pour tout reconstruire

Commencer à comprendre c’est se dé-lester.

on explique pas le vide.
On l’insupporte.

A le combler de leurres,

On y adjoint l’humiliation,

Le médiocre. Le désespoir.

Nier ce désespoir revient à nier la réalité du monde.

Formuler sa négation c’est faire des cendres d’un monde ruiné

Pourquoi mendier le précaire, l’instable, les errances plutôt que de conquérir un monde neuf !

Ce monde de ruines, l’on n’en veut pas. L’on en veut plus. Le brûler nourrit la colère. Et fini de terminer l’absurde.

A se sustenter d’étrons, à consommer le vain, l’on chie des flammes. Il ne reste à présent, pour toi et moi, qu’à construire aujourd’hui nos lendemains rêvés.

Il ne reste dès lors, qu’à conquérir les espaces enfin vierges, impollués- crasse des ostracismes partout.

Il ne nous reste enfin, plus qu ‘à tout commencer.

Maintenant !

Rêves en désordre

Wed, 29 Mar 2006 19:56:28 GMT

Rêves en désordre

Je rêve d'îlots rieurs et de criques ombragées

Je rêve de cités verdoyantes silencieuses la nuit

Je rêve de villages blancs bleus sans trachome

Je rêve de fleuves profonds sagement paresseux

Je rêve de protection pour les forêts convalescentes

Je rêve de sources annonciatrices de cerisaies

Je rêve de vagues blondes éclaboussant les pylônes

Je rêve de derricks couleur de premier mai

Je rêve de dentelles langoureuses sur les pistes brûlées

Je rêve d'usines fuselées et de mains adroites

Je rêve de bibliothèques cosmiques au clair de lune

Je rêve de réfectoires fresques méditerranéennes

Je rêve de tuiles rouge au sommet du Chélia

Je rêve de rideaux froncés aux vitres de mes tribus

Je rêve d'un commutateur ivoire par pièce

Je rêve d'une pièce claire par enfant

Je rêve d'une table transparente par famille

Je rêve d'une nappe fleurie par table

Je rêve de pouvoirs d'achat élégants

Je rêve de fiancées délivrées des transactions secrètes

Je rêve de couples harmonieusement accordés

Je rêve d'hommes équilibrés en présence de la femme

Je rêve de femmes à l'aise en présence de l'homme

Je rêve de danses rythmiques sur les stades

Et de paysannes chaussées de cuir spectatrices

Je rêve de tournois géométriques inter-lycées

Je rêve de joutes oratoires entre les crêtes et les vallées

Je rêve de concerts l'été dans des jardins suspendus

Je rêve de marchés persans modernisés

Pour chacun selon ses besoins

Je rêve de mon peuple valeureux cultivé bon

Je rêve de mon pays sans tortures sans prisons

Je scrute de mes yeux myopes mes rêves dans ma prison

Bachir Hadj Ali. In Que la joie demeure.

Que la joie demeure

Mon Algérie de l'errance
Mon pays de parfums blancs
Les femmes se taisent
La terre fuit clandestine
Le ciel est désespérance
Sur l'exil des hommes
Grande grande ouverte est la mer
...

Dans ce pays intrépide d'hommes bons
Vivent des hommes féroces
De férocité ancienne
Dans ce pays de bonheur inconnu
La femme n'est femme que la nuit
Je jure
Par la nuit mourante
Et par le jour naissant
Que règnera le couple sûr

Arthur Rimbaud

Fri, 10 Jun 2005 09:37:52 GMT

ROMAN

I

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
– Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants!
– On va sous les tilleuls verts de la promenade.

Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière;
Le vent chargé de bruits, – la ville n'est pas loin, –
A des parfums de vigne et des parfums de bière...

II

– Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche,
Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche.

Nuit de juin! Dix-sept ans! – On se laisse griser
La sève est du champagne et vous monte à la tête...
On divague; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête...

III

Le coeur fou Robinsonne à travers les romans,
– Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l'ombre du faux col effrayant de son père...

Et, comme elle vous trouve immensément naïf,
Tout en faisant trotter ses petites bottines,
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif...
– Sur vos lèvres alors meurent les cavatines...

IV

Vous êtes amoureux. Loué jusqu'au mois d'août.
Vous êtes amoureux. – Vos sonnets La font rire.
Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût.
– Puis l'adorée, un soir a daigné vous écrire...!

– Ce soir-là,... – vous rentrez aux cafés éclatants,
Vous demandez des bocks ou de la limonade...
– On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.

29 septembre 1870.

Paul Eluard - C'est la douce loi des hommes

Tue, 10 May 2005 09:33:49 GMT

C'est la douce loi des hommes
Du raisin ils font du vin
Du charbon ils font du feu
Des baisers ils font des hommes

C'est la dure loi des hommes
Se garder intact malgré
Les guerres et la misère
Malgré les dangers de mort

C'est la chaude loi des hommes
De changer l'eau en lumière
Le rêve en réalité
Et les ennemis en frères

Une loi vieille et nouvelle
Qui va se perfectionnant
Du fond du coeur de l'enfant
Jusqu'à la raison suprême.

Paul Eluard

Dit de la Force et de l'Amour - Paul Eluard

Sun, 10 Apr 2005 08:10:40 GMT

Entre tous mes tourments entre la mort et moi
Entre mon désespoir et la raison de vivre
Il y a l'injustice et ce malheur des hommes
Que je ne peux admettre il y a ma colère

Il y a les maquis couleur de sang d'Espagne
Il y a les maquis couleur du ciel de Grèce
Le pain le sang le ciel et le droit à l'espoir
Pour tous les innocents qui haïssent le mal

La lumière toujours est tout près de s'éteindre
La vie toujours s'apprête à devenir fumier
Mais le printemps renaît qui n'en a pas fini
Un bourgeon sort du noir et la chaleur s'installe

Et la chaleur aura raison des égoïstes
Leurs sens atrophiés n'y résisteront pas
J'entends le feu parler en riant de tiédeur
J'entends un homme dire qu'il n'a pas souffert

Toi qui fus de ma chair la conscience sensible
Toi que j'aime à jamais toi qui m'as inventé
Tu ne supportais pas l'oppression ni l'injure
Tu chantais en rêvant le bonheur sur la terre
Tu rêvais d'être libre et je te continue.

Osiris ou la fuite en Egypte - Jacques Prévert (Paroles)

Sat, 09 Apr 2005 21:36:15 GMT

C'est la guerre c'est l'été
Déjà l'été encore la guerre
Et la ville isolée désolée
Sourit sourit encore
Sourit sourit quand même
De son doux regard d'été
Sourit doucement à ceux qui s'aiment
C'est la guerre c'est l'été
Un homme avec une femme
Marchent dans un musée désert
Ce musée c'est le Louvre
Cette ville c'est Paris
Et la fraicheur du monde
Est là tout endormie
Un gardien se réveille en entendant les pas
Appuie sur un bouton et retombe dans son rêve
Cependant qu'apparaît dans sa niche de pierre
La merveille de l'Égypte debout dans sa lumière
La statue d'Osiris vivante dans le bois mort
Vivante à faire mourir une nouvelle fois de plus
Toutes les idoles mortes des églises de Paris
Et les amants s'embrassent
Osiris les marie
Et puis rentre dans l'ombre
De sa vivante nuit.